DO AMOR

Assim que se é posto à prova,

na cinza do óbvio, quando

atrás de um caminhão vazando

o homem que pediu sua mão

informa:

‘está transportando líquido’.

Podes virar santa se, em silêncio,

pões de modo gentil a mão no joelho dele

ou a rainha do inferno se invectivas:

claro, se está pingando,

querias que transportasse o quê?

Amar é sofrimento de decantação,

produz ouro em pepitas,

elixires de longa vida,

nasce de seu acre

a árvore da juventude perpétua.

É como cuidar de um jardim,

quase imortal deleitar-se

com o cheiro forte do esterco,

um cheiro ruim meio bom,

como disse o menino

quanto a porquinhos no chiqueiro.

É mais que violento o amor.

Adélia Prado